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Dimanche 28 juin 2020
Huit dans la ouate d’Azun
Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle le citadin normal s’enroule sous la couette. Tétiste limaquais, d’Arras à Aucun dans la purée de pois, chemine en ton auto, attiré par les sommets, tout en haut le soleil brille ? Ah la vache ! au détour d’un virage un troupeau fait barrage, elle est où la route ?
C’est qui ces hombres déguisées dans la brume, cramponnées du pneu, sacs à dos harnachées. Cui Cui, gallinacé mouline, coin coin Michel D son pédalier se coince. Mais Pierre A, le maître des lieux, cousin de Macgyver, répare au caillou humide la panne qui menace.
C’est comment quand y a pas de brume ? C’est par où qu’on va ? ce sont des traces de chien ou de loup ? Noyés dans le doute nous progressons, cui cui, c’est trop bien, coin coin la panne qui menace, ah ! tiens voilà Cantau. Cabane perdue dans les nuages, pause et bla bla avec un groupe sympa de tétistes mixte qui vantent la fraîcheur de D.M. Et nous on rame ?
Après le Lac d’Arou noyé dans la brume direction le Soulor et photo sur fond gris, puis retour par les bois et la piste perdus dans les nuages. Deux furtives éclaircies, hélas l’épaisse grisaille gagne la partie.
Trois heures de vélo, 1H30 de pique-nique, presque on ne se voit plus. Mais l’estomac rempli, roule ma poule vers la plaine, là-bas il fait si beau ?
mm