Dimanche 04 mai 2025
Ôrage, ô désespoir
Gronde le ciel, zébré de feu, la pluie tambourine,
Aucun répit, mais nos pneus mordent la colline.
Dans la gadoue, nos rires éclaboussent le vent,
Obstinés, les mollets répondent vaillamment.
Unis par la boue, par l’effort, par le jeu,
Effacés les chemins, mais brillent nos yeux.
chaPG
visiteurs
Cyclo
Haut 
© 2004-2013 